Mesi fa decisi di dimagrire.
Decisi.
Sottolineo il verbo. Non è che “pensai”, “valutai” o “volli”.
No, decisi.
Caratterizzata dalla mia distinta e proverbiale forza di volontà, da allora ho cominciato la mia dieta.
Niente visite da affamatori vari, che sicuramente ti allegeriscono prima che di qualche chilo di ciccia, di qualche etto di euro (o pounds che dir si voglia).
No, ho pensato, faccio tutto da sola.
Tanto se lo fanno quelle sciroccate delle veline&co non vedo perchè non possa farlo io.
Anche perchè l’unica volta che andai da un dietologo, questi mi prescrisse una cura per perdere 10 chili in tre mesi. Dieci chili. In tre mesi. Stiamo parlando di diecimila grammi. Cioè 111 grammi al giorno. Un’impresa massiccia (come il mio culo all’epoca). E, come venne dimostrato, impossibile da attuare mantenendo uno stato di coscienza vigile allo stesso tempo (al terzo giorno di minestrone chiamai “mamma” il professore di contabilità. Ovviamente di fronte all’intera aula universitaria. Giuro)
Per tutto ciò quindi, DECISI di fare da sola.
Nessun obiettivo fissato.
Solo un generale: dimagrisco e vado regolarmente in palestra. Poi vedremo.
DECISI niente di drastico: mica voglio mangiare riso bollito a oltranza e pesare ogni più piccola cosa.
Segui’ tabella di marcia con inclusione di cibi, tipo cavolfiore che prima non erano proprio nella mia lista; riduzione di carboidrati, niente sale e anche l’olio, il mio adorato olio, a goccie sparse nelle quotidiane insalate consumate al lavoro. Tutto qui. Con ovviamente l’eccezione del weekend, dove notoriamente ripristinavo l’equilibrio (non quello motorio however, visti i barcollamenti) con innumerevoli pinte di birra / bicchieri di vino.
Sono ora otto mesi che bruco coscienziosamente e metodicamente ettari di insalata con poco olio e senza sale e altra roba sconosciuta prima alle mie papille gustative. Ruminamenti seguiti da regolari visite alla locale gym (niente di drastico, mi fermo non appena una goccia di sudore mi bagna la fronte: mica mi piace sudare, non è elegante)
I risultati vi sono stati.
Otto chili in otto mesi. La palestra ha aiutato a risollevare quel che necessitava di risollevamento (il resto verrà affrontato in dovuta sede una volta che avrò trovato il marito ricco e vecchio che cerco).
Poi arriva la fatidica data.
Quella per cui ti eri imposta tutti questi mesi di torture (o almeno una di quelle date fatidiche dell’anno)
Il compleanno.
E con la data anche il vestitino super carino e moulant (come dicono i francesi che si può tradurre con fasciante-a-mò-di-pelle-di-salame-che-poi-sarei-io). Un amore di vestitino.
E nella tua ultima settimana ovviamente vuoi raggiungere quella perfezione tanto agognata (non pensate chissà che, parliamo sempre di una taglia 44 qui)
Quindi ti attieni ancora di più alle restrizioni alimentari.
Bene.
Al momento ho parecchie visioni tipo quelle della piccola fiammiferaia quando le appariva una tavola riccamente imbandita… E’ probabile che muoia in tempi brevi.
Purchè avvenga dopo i festeggiamente di venerdi sera.
Affamatamente vostra
